Jouer une scène de théâtre

SGANARELLE. – Ma femme, vous savez que je n'ai pas l'âme endurante et que j'ai le bras assez bon.

MARTINE. – Je me moque de tes menaces.

SGANARELLE. – Ma petite femme, ma mie, votre peau vous démange, à votre ordinaire.

MARTINE. – Je te montrerai bien que je ne te crains nullement.

SGANARELLE. – Je vous battrai.

MARTINE. – Sac à vin !

SGANARELLE. – Je vous rosserai.

MARTINE. – Infâme !

SGANARELLE. – Je vous étrillerai.

MARTINE. – Traître, insolent, trompeur, lâche, coquin, pendard, gueux, bélitre, fripon, maraud, voleur… !

SGANARELLE, il prend un bâton et lui en donne. – Ah ! Vous en voulez donc !

MARTINE. – Ah, ah, ah, ah !

SGANARELLE. – Voilà le vrai moyen de vous apaiser.

SGANARELLE. – Eh bien ! De quoi est-il question ? Qu'avez-vous ? Quel est le mal que vous sentez ?

LUCINDE, répond par signes, en portant la main à sa bouche, à sa tête et son menton. – Han, hi, hom, han.

SGANARELLE. – Eh ! Que dites-vous ?

LUCINDE, continue les mêmes gestes. – Han, hi, hon, han, han, hi, hom.

SGANARELLE. – Quoi ?

LUCINDE. – Han, hi, hom.

SGANARELLE, la contrefaisant. – Han, hi, hon, han ha. Je ne vous entends point. Quel diable de langage est-ce là ?

GÉRONTE. – Monsieur, c'est là sa maladie. Elle est devenue muette, sans qu'on en ait pu savoir la cause et c'est un accident qui a fait reculer son mariage.

SGANARELLE. – Et pourquoi ?

GÉRONTE. – Celui qu'elle doit épouser veut attendre sa guérison pour conclure les choses.

SGANARELLE. – Et qui est ce sot-là, qui ne veut pas que sa femme soit muette ? Plût à Dieu que la mienne eût cette maladie ! Je me garderais bien de la vouloir guérir.

GÉRONTE. – Oui, mais je voudrais bien que vous me pussiez dire d'où cela vient.

SGANARELLE. – Il n'est rien de plus aisé. Cela vient de ce qu'elle a perdu la parole.

GÉRONTE. – Fort bien ; mais la cause, s'il vous plaît, qui fait qu'elle a perdu la parole ?

SGANARELLE, levant le bras depuis le coude. – Entendez-vous le latin ?

GÉRONTE. – En aucune façon.

SGANARELLE, en faisant diverses plaisantes postures. – Cabricias arci thuram, catalamus, singulariter, nominativo, hœc Musa, la Muse, bonus, bona, bonum, Deus sanctus, estne oratio latinas ? Etiam, oui. Quare, pourquoi ? Quia substantivo et adjectivum, concordat in generi, numerum et casus.

GÉRONTE. – Ah ! Que n'ai-je étudié !

JACQUELINE. – L'habile homme que velà !

LUCINDE. – Oui, mon père, j'ai recouvré la parole ; mais je l'ai recouvrée pour vous dire que je n'aurai jamais d'autre époux que Léandre et que c'est inutilement que vous voulez me donner Horace.

GÉRONTE. – Mais…

LUCINDE. – Rien n'est capable d'ébranler la résolution que j'ai prise. Mon cœur ne saurait se soumettre à cette tyrannie.

GÉRONTE. – La…

LUCINDE. – Et je me jetterai plutôt dans un couvent que d'épouser un homme que je n'aime point.

GÉRONTE. – Mais…

LUCINDE, parlant d'un ton de voix à étourdir. – Non. En aucune façon. Point d'affaires. Vous perdez le temps. Je n'en ferai rien. Cela est résolu.

GÉRONTE. – Ah ! Quelle impétuosité de paroles ! Il n'y a pas moyen d'y résister. Monsieur, je vous prie de la faire redevenir muette.

SGANARELLE. – C'est une chose qui m'est impossible. Tout ce que je puis faire pour votre service est de vous rendre sourd, si vous voulez.

LUCAS. – Le velà qui va être pendu.

MARTINE. – Quoi ? Mon mari pendu ! Hélas ! Et qu'a-t-il fait pour cela ?

LUCAS. – Il a fait enlever la fille de notre maître.

MARTINE. – Hélas ! Mon cher mari, est-il bien vrai qu'on te va pendre ?

SGANARELLE. – Tu vois. Ah !

MARTINE. – Faut-il que tu te laisses mourir en présence de tant de gens ?

SGANARELLE. – Que veux-tu que j'y fasse ?

MARTINE. – Encore, si tu avais achevé de couper notre bois, je prendrais quelque consolation.

SGANARELLE. – Retire-toi de là, tu me fends le cœur.

MARTINE. – Non, je veux demeurer pour t'encourager à la mort et je ne te quitterai point que je ne t'aie vu pendu.

SGANARELLE. – Ah !

Léandre arrive.

LÉANDRE. – Je viens tout à l'heure de recevoir des lettres, par où j'apprends que mon oncle est mort et que je suis héritier de tous ses biens.

SGANARELLE. – La médecine l'a échappé belle !

MARTINE. – Puisque tu ne seras point pendu, rends-moi grâce d'être médecin, car c'est moi qui t'ai procuré cet honneur.

SGANARELLE. – Oui, c'est toi qui m'as procuré je ne sais combien de coups de bâton.

LÉANDRE, à Sganarelle. – L'effet en est trop beau pour en garder du ressentiment.

SGANARELLE. – Soit, je te pardonne ces coups de bâton en faveur de la dignité où tu m'as élevé ; mais songe que la colère d'un médecin est plus à craindre qu'on ne peut croire.